A = π.r²

Meu círculo torto tem traços rabiscados tentando contornar sobre a linha anterior o mesmo trajeto. Mas minhas mãos tremem ao tentar concretizar tão simples missão. Com o mesmo punho que escrevo agora, que toco meu violão com firmeza, não consigo nunca dois círculos iguais. Quase nunca as duas pontas se encontram. É como se fugissem de mim. Domino a arte de fingir que sou artista. Mas não consigo juntar as duas pontas de um mesmo círculo!

Mas o mais interessante é que mesmo sem se unirem de frente, as linhas acabam se cruzando. Imagino como se fossem para lugares diferentes, quebrando a mesmice cíclica sem fim do círculo. São infinitas tais linhas, que parecem surgir de um ponto comum, cada uma para um lado diferente.

Assim como minha vida, cada ponta se distancia da outra, fugindo de ser si. Despedem-se e vão até onde a caneta quiser. Rabisquei violentamente círculos no papel. Vi milhares deles, e todos surgiram de um mesmo ponto, nasceram juntos. Giram procurando encontrar a outra parte, que fecha o círculo.

Buscamos todos os dias nossa outra ponta. Somos desenhistas frustrados, sem compasso, pressionados pelo mestre "tempo". Tentamos às vezes a vida inteira completar o círculo.

Mas nosso punho treme, despreparado. Ansioso pela perfeição do círculo, tenta sem sucesso. Quando encontram-se as pontas, temos um cículo torto.

Mas e quando conseguimos? E quando o belo e perfeito círculo se encontra feito? Giramos novamente? Repetiremos novamente o feito?

Não. Nada disso.

Somos a área interna e externa do círculo. Somos tudo, pois encontrar-se em outra metade de si é despertar a essência sem máscara. É poder ser tudo. Daí conseguimos a beleza da arte.

Da arte de viver, de se gostar, de ser sempre a soma de todas as coisas.